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见'都说的是'我在楼下等你'。“

    苏晚萤的睫毛颤了颤:“所以你要......“

    “伪造一封回信。“沈默从抽屉里取出父亲生前用的英雄牌钢笔,笔帽内侧还刻着“沈学谦1985“。

    他拧开墨水瓶,深蓝墨水在玻璃管里晃出涟漪,“用他的语气,说他从未在'那边'等,说他在她烧信时就已经放下。“

    “落款呢?“

    “末笔轻挑,不封口。“沈默的钢笔悬在信纸上,“父亲签名时最后一笔总爱往上挑,像小时候教我写'人'字时说的——留口气,别堵死。“

    铁盘摆在解剖台中央,冷得硌手。

    沈默把两封信并排码好,母亲的信边角已经卷翘,父亲的“回信“墨迹未干,还泛着湿意。

    他摸出防风打火机,火苗窜起时,脑电监测仪的电极片正贴在他太阳穴上——这是林导连夜送来的,说要记录“残响“干涉时的脑波变化。

    “开始了。“他对空气说,像是在对某个看不见的观众宣告。

    火焰舔过信纸边缘的瞬间,监测仪发出“滴“的一声。

    沈默盯着屏幕,α波原本平缓的曲线突然跳起两个尖峰,像两个人在对话时的脑波共振。

    他数着秒:1.2秒,1.3秒,双峰消失,仪器重新归于平稳。

    灰烬升起来了。

    解剖室没有风,可那些黑色的碎屑却逆着重力往上飘,在离桌面三十厘米的地方停住,缓缓拼凑出两个字——“谢谢“。

    苏晚萤捂住嘴,睫毛上沾着水光。

    沈默的手指抠进铁盘边缘,直到“谢谢“散成星屑,才敢松一口气。

    “结束了?“苏晚萤的声音带着颤音。

    “应该......“

    “叮——“

    手机在桌上震动,是林导发来的视频。

    沈默点开,画面里是他方才焚信的监控录像。

    慢放中,灰烬凝聚成“谢谢“的瞬间,他的右手不受控制地抬了抬,食指和中指微蜷,像是要去接什么。

    “可能是肌肉记忆。“他关掉视频,声音比刚才更轻。

    这夜他没睡。

    解剖室的长沙发上堆着母亲的病历,他翻到最后一页:“2016年11月7日,患者自述'他今天回了信,说在楼下等我',情绪稳定。“护理记录里夹着张便签:

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