院子里的,那几只画眉喂食。

    他头也没回,只是淡淡地说了一句。

    “不要管他!”

    语气平静得,像是在说,今天天气不错。

    那份从容和胆气。

    让手下的人,瞬间就安了心。

    蒋介石自然也知道向海潜在上海的一举一动。

    他很头疼。

    杀,不敢杀。

    向海潜本人是武昌首义的功臣,而且洪门,在海内外,几百万兄弟。

    杀了向海潜,无异于,捅了马蜂窝。

    到时候,后方大乱,得不偿失。

    但不杀,又不能,把他留在上海,送给新中国。

    这个人的能量,太大了。

    他,必须走。

    1949年,5月初。

    解放军的炮声,已经,在上海郊外,响起了。

    这座远东最繁华的城市,已经失去了往日的从容。

    整个城市,陷入了,最后的疯狂。

    黄金,美钞,船票。

    成了,最抢手的东西。

    向公馆里,却依旧平静如水。

    清晨六点。

    向海潜已经起了身。

    他穿着一身白色的丝绸短打,站在院子中央那棵老樟树下,不疾不徐地,打完了一套八段锦。

    他的动作很慢。

    一招一式,都带着岁月的沉淀。

    仿佛外面的世界天翻地覆,也惊扰不了他身体里的那股气。

    收了势,额头上见了些细汗。

    他踱步到石桌旁坐下。

    管家老袁早已备好了早茶。

    一杯新出的西湖龙井,配着两张刚出炉的葱油饼。

    向海潜端起青瓷茶杯,轻轻吹开浮在水面的嫩绿茶叶。

    茶香,饼香,混着院子里花草的清香,是他几十年如一日的早晨。

    他拿起一份《申报》,慢慢看着。

    报纸上的头条,用着触目惊心的黑体字,报道着战事的最新进展。

    字里行间,满是末路的仓皇。

    向海潜的目光,却只在那些字上停留,看不出什么情绪。

    “老爷!”

    一声急促的呼喊,打破了院内的平静。

    管家老袁,连滚带爬地从月亮门那边跑了过来。

    他那张一向沉稳的脸上,此刻写满了惊恐。

    “不好了!

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